En cada rincón del mundo
habrá un estadio vacío
un niño sin juguete,
cuando sepan que te has ido.
Un arco que siempre espere,
lo sacudas con un gol,
un potrero allá en Fiorito
que añore el verde esplendor.
¿Donde te guardaste Diego
esa magia de tu juego?
¿En que arcón de la memoria
la formula de tu gloria?
¿En que gramilla feliz
gambeteaba el chiquilin
que tu varita tocó
para hacerlo como vos?
Fino mago en Buenos Aires,
Nápoles y Barcelona.
Los domingos niño Dios,
transgresor en la semana.
Te saben ilusionista
los ingleses con razón
porque vieron una mano
donde estaba el corazón.